СЛОТ - Ракета для поэта

Чувство незавершенности смотрит в окно обреченно,
И время на пятой скорости, а поезда шли, шли, шли.

Темы, завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы, не помогут закончить поэму, и в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом, великоват он, чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом,
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.

Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжет поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.

Плохо. Весна - обострение. Сдохну. Не имеет значения.
Космос. И в коробке черепа будет в стихах жить, жить, жить.

Вата, эта белая палата чутка маловата, 
Даже если медсестра без мед.брата.
В клетке, давали мне таблетки. 
Редкие слова в метки, мне делал заметки на этикетке. 

Утро, и я будто, писал это бред -
Смысла нет, он делся куда-то.
Это просто цитата, в углу тетрадь смята...
Какая сегодня дата?

Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.

Так больно смотреть и не достать рукой.
Кровавый бой с собой и бесконечный пот.
И не сбежать, и не найти покой!
Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат.

Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.

И когда стихла стихия стихов, после недопетого лета
Люди стали искать ответы в записках, теперь уже точно мертвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам -
Только в этом нет толка! Это - как разобрать живого ежа по колким иголкам.